Падший ангел
Я не понимаю, откуда у меня блять энергия к вечеру берется? Из каких таких космических запасов? Днем я держусь исключительно на кофеине. Наступает вечер, пора спать и что я сплю? Нет, засыпаю конечно, но перед этим успеваю подумать о всевозможной хрени. И сна ни в одном глазу. Что это за свинство? У меня два варианта: либо эта падла надо мной издевается, либо это какие-то механизмы самосохранения, типа ночь приближается и нужно спасаться от хищников. Но зная, что инстинкт самосохранения у меня отсутствует в принципе, я склоняюсь к первому варианту.
Вот как часто так бывает, только найдешь интересную историю, включишь музыку, окунешься в другую реальность, как тут же тебя тычут в плечо, типа муки ада начались, выныривай обратно. Подлость это называется! Не хочу я в вашу реальность, что мне тут делать? У меня своя есть. Со своей реальностью в чужую не лезут! Все, я мастер придумывать поговорки! Причем зачем вытащили то? Чтобы обсудить Ахматову… ну зашибись. Причем еще и стихотворение нужно ее наизусть учить, вот спасибочки. Мне от каждой строчки выматериться хочется или пойти умыться с мылом, а тут мне еще и вслух читать надо! Издевательство над моей психикой. Причем даже уже не интересно, отчего я ее так ненавижу, просто бы ее имени не слышать, никогда. Что еще выбешивает на уроках литературы, так это то, что все вечно забывают про моего любимого поэта. Цитирую «Да, я понимаю, что кому-то может не нравится Ахматова. Может быть, вам нравится Пушкин, Маяковский, Цветаева, Пастернак...». Да даже при имени Пушкина сразу должна возникать ассоциация с Лермонтовым! Он же стихотворение про него написал, про его трагическую смерть, про трагическую судьбу всех поэтов. Просто, что такого делали Маяковский, Блок, Ахматова и прочие, что их всегда помнят и почему забывают Лермонтова? У него тоже есть стихи и по политическим вопросам, он шел против власти, ему не от кого было ждать поддержки, его лишили рано отца. По жизни с ним была бабушка да лучший друг, ну еще может Кавказ. Конечно, бедного Пушкина застрелил Дантес, Ахматова там отстояла очередь, чтобы мужа и сына вызволить, Маяковский застрелился, какие же они все бедные и несчастные. А Лермонтов похоже выбивается из общей картины. Он просто сильный. Просто сумел скрываться за сарказмом, смотреть в лицо смерти, идти с высоко поднятой головой и не обращать внимание на то что его втаптывают в грязь его же современники. Он писал печальные стихи, наполненные меланхолией и правдой нашей жизни. Но он никогда не писал сопливой лирики, не посвящал свои стихи вымышленным идеалам, не умирал просто так и не строил из себя героя, хотя на самом деле им и являлся. Таким я вижу Лермонтова, человеком, действительно заслуживающим место в памяти людей. Вот только люди так не считают, им ближе наигранные драмы.
Сегодня еще весь день вспоминала свое четверостишие, в итоге просто нашла его, теперь долго в голове крутиться будет:
Теперь терять мне нечего увольте,
Я буду мстить и, если надо, убивать.
Совет вы на прощание позвольте:
«Не надо в падших ангелов стрелять».
Изначально у него было начало. Злое такое начало. Стихи вообще всегда были моим способом выразить свои чувства или мысли. В последнее время они стали выражать определенный образ, который складывался в голове. Но обычно, если напишешь о чем-то, оно тебя отпускает, это я говорю про что-то печальное или сильно задевшее. Вот и тогда. Была вроде уже ночь, и я вышла на улицу с блокнотом и ручкой. Я смотрела в небо и просто писала пропитанные ненавистью строчки, без особой рифмы и особого смысла. Я помню, что было лето, но совершенно не помню причину по которой злилась. Наверняка опять что-то родители выкинули. Они остаются единственными, кто способен вывести меня из колеи в негативную сторону. От их поступков никак не удается подобрать нормальную защиту, но понемногу выходит, но вообще сейчас не об этом. Так вышло, что на последних строчках меня уже отпустило и писала вот это четверостишие с холодной головой. Потом перечитывала эту поэму и поняла, что начало никак не вяжется с этими строчками. Начало это вообще был полный бред. Поэтому его пришлось выкинуть. А эти строчки напрочь въелись в память, хотя обычно свои стихи не запоминаю. Пыталась как-то придумать к ним начало или хотя бы продолжение, но получается уже совсем не то. Как будто у них какая-то своя атмосфера, которую мне не удается ухватить. Да, своя атмосфера прошлого, которое никогда не повторится, которое я уже забыла. Все что от него осталось — горстка пыли и помятые листы блокнота.
